"Там, где стреляют соловьи и поют калаши, Там, где ты либо по любви, либо нах*й ты жил..."

Пусть белый снег кружит, эта песня о дружбе,
Голос хриплый, простуженный, песня о дружбе.
Затяну ремень потуже, эта песня о дружбе.
Эта песня о дружбе.

Я наверное чуть ближе вам небрежный и грубый.
Стойка неба подпирает железные трубы.
Мне бы жизнь свою дожить и ещё одну бы.
Поднималось настроение, но падал рубль.

Душу верни мне пусть смоют ливни,
Водою ледяною все, когда погибнем.
На плане заднем блестят глазами,
Пусть снова оживает то, что смыто слезами.

Есть в каждом из нас что-то такое,
О чем мы даже не подозреваем.
То существование,
Которое мы будем отрицать до тех самых пор,
Пока не будет слишком поздно,
И это что-то потеряет для нас всякий смысл.

А я чуял запах денег и запах крови,
Мне пох*й виски с колой или джинтоник,
Когда я мерз в тюремной камере, так и не понял,
Равнобедренный ли в ней был прямоугольник.

Них*я не видно, текста на бит.
Рисунки черною палитрой, сухой забитый.
Отпевание усопших, подобно молитв.
Мои слова несутся в лоджи, как лезвие бритв.
В этом скопище вокзальном, удар плечом.
В этой жизни материальное, все ни о чем.
С подвальной музыкой навеки я жить обречен.