Небо без дождя. Я зонт раскрою над собой. И пусть грозой грозит прогноз. Лишь солнце в легких облаках. И все прекрасно у меня. Под ним тепло под ним покой. Лишь туч, в душе дождинок слез. Лишь солнце в легких облаках.
Это Минск street chilling, день очередных надежд, Дом из кирпича чирик на кармане значит trash. Так у каждого, сын, где мы потеряли cash. По-домашнему внешний вид - пара старых кед. Это минимум обидно, когда все шагают в клуб.
Это я в атмосферу этой планеты вторгся, Незваный гость упал на голую пустошь пластом. Из капсулы выбрался молодцом перед лицом мои 5 уёбков, Меня схватили, прежде вырубив.
Так что ей никак не создать двойника. Как это? Как это так: в зале живая толпа с ладонями до потолка, Не потому, что бокалы до дна, - стиль уносит, как рататата, Я работодатель для семпла, бита и басса на такте.
По неведомым тропам вслед к лазурным берегам, Я иду и ощущаю свои мысли будучи в хлам. Здесь волны, покой тут я герой, Сцена с тобой я, значит, я живой.
Дорога возникает под ногами спящих в трущобах, явное станет тайным. «Не заплутала б степь,» — подумал странник. А что там впереди, сзади простывший след, Мне как поэту свойственен цинизм, пропитан пыльным сленгом. Чекет, три местных МС на треке,
А я не видел как ты с меня постепенно выжимала соки. Тянула сроки, ты такая же как эти суки, была. А я весь пылал, в то время как ты с корабля на бал прыгнула. Вот это кинула...
