Дорога возникает под ногами спящих в трущобах, явное станет тайным.
«Не заплутала б степь,» — подумал странник.
А что там впереди, сзади простывший след,
Мне как поэту свойственен цинизм, пропитан пыльным сленгом.
Чекет, три местных МС на треке,